para os salgueiros junto ao rio

[Yu Xuanji]

844-869 d.C

Vultos em jade às margens devolutas

à névoa assombram pavilhões distantes

Reflexos deitam-se no rio do outono

e flores descem sobre os pescadores

Peixes ocultam-se ás raízes densas

enlaçam os ramos barcos visitantes

Respiração da noite, a chuva e o vento

ecoam tristes sonhos revolutos

[in Poesia Completa de Yu Xuanji, tradução de Ricardo Primo Portugal e Tan Xiao, Editora Unesp, 2011, pag 31]

um poema de Salvatore Quasimodo

OBOÉ SUBMERSO


Avara pena, tarda teu dom
nesta minha hora
de suspirados abandonos.

Um oboé gélido ressilabeia
alegria de folhas perenes,
não minhas, e se desmemoria;

em mim anoitece:
a água transmonta
sobre minhas mãos relvosas.

Asas oscilam em débil céu,
lábeis: o coração transmigra
e eu sou, ermo,

e os dias um escombro.


[de Oboe sumergido (1930-1932). Tradução de Aníbal Beça]

Dionysos e outros poemas breves

[Sophia de Mello Breyner Andresen]

DIONYSOS

Entre as árvores escuras e caladas

O céu vermelho arde,

E nascido da secreta cor da tarde

Dionysos passa na poeira das estradas.

A abundância dos frutos de Setembro

Habita a sua face e cada membro

Tem essa perfeição vermelha e plena,

Essa glória ardente e serena

Que distinguia os deuses dos mortais.

  

NOITE

Noite de folha em folha murmurada,

Branca de mil silêncios, negra de astros,

Com desertos de sombra e luar, dança

Imperceptível em gestos quietos.

AS IMAGENS TRANSBORDAM

  

As imagens transbordam fugitivas

E estamos nus em frente às coisas vivas.

Que presença jamais pode cumprir

O impulso que há em nós, interminável,

De tudo ser e em cada flor florir?

GESTO

  

Eu em tudo Te vi amanhecer

Mas nenhuma presença Te cumpriu,

Só me ficou o gesto que subiu

Às mais longínquas fontes do meu ser.

EURYDICE

  

A noite é o seu manto que ela arrasta

Sobre a triste poeira do meu ser

Quando escuto cantar do seu morrer

Em que o meu coração todo se gasta.

Voam no firmamento os seus cabelos

Nas suas mãos a voz do mar ecoa

Usa as estrelas como uma coroa

E atravessa sorrindo os pesadelos.

Veio com ar de alguém que não existe

Falava-me de tudo quanto morre

E devagar no ar quebrou-se triste

De ser aparição água que escorre.

galo galo

[Ferreira Gullar]



                           O galo
                           no salão quieto.

Galo galo
de alarmante crista, guerreiro,
medieval.


                           De córneo bico e
                           esporões, armado
                           contra a morte,
                           passeia.


Mede os passos. Pára.
Inclina a cabeça coroada
dentro do silêncio:


                           — que faço entre coisas ?

                           — de que me defendo ?


Anda.
No saguão.
O cimento esquece
o seu último passo.


                          Galo: as penas que
                          florescem da carne silenciosa
                          e duro bico e as unhas e o olho
                          sem amor. Grave
                          solidez.
                          Em que se apóia
                          tal arquitetura ?


Saberá que, no centro
de seu corpo, um grito
se elabora ?
Como, porém, conter,
uma vez concluído,
o canto obrigatório ?


                          Eis que bate as asas, vai
                          morrer, encurva o vertiginoso pescoço
                          donde o canto rubro escoa


Mas a pedra, a tarde,
o próprio feroz galo
subsistem ao grito.


                          Vê-se: o canto é inútil.


O galo permanece — apesar
de todo o seu porte marcial —
só, desamparado,
num saguão do mundo.
Pobre ave guerreira!


                          Outro grito cresce
                          agora no sigilo
                          de seu corpo; grito
                          que, sem essas penas
                          e esporões e crista
                          e sobretudo sem esse olhar
                          de ódio,
                          não seria tão rouco
                          e sangrento


Grito, fruto obscuro
e extremo dessa árvore: galo.
Mas que, fora dele,
é mero complemento de auroras. 





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Romance

Mário Faustino

Para as Festas da Agonia
Vi-te chegar, como havia
Sonhando já que chegasses:
Vinha teu vulto tão belo
Em teu cavalo amarelo,
Anjo meu, que, se me amasses,
Em teu cavalo eu partira
Sem saudade, pena, ou ira;
Teu cavalo, que amarraras
Ao tronco de minha glória
E pastava-me a memória
Feno de ouro, gramas raras.
Era tão cálido o peito
Angélico, onde meu leito
Me deixaste então fazer,
Que pude esquecer a cor
Dos olhos da Vida e a dor
Que o Sono vinha trazer.
Tão celeste foi a Festa,
Tão fino o Anjo, e a Besta
Onde montei tão serena,
Que posso, Damas, dizer-vos
E a vós, Senhores, tão servos
De outra Festa mais terrena
Não morri de mala sorte,
Morri de amor pela Morte.


O Homem e Sua Hora (1955)

Banho (rural)

[Zila Mamede]




De cabaça na mão, céu nos cabelos
à tarde era que a moça desertava
dos arenzés de alcova. Caminhando

um passo brando pelas roças ia
nas vingas nem tocando; reesmagava
na areia os próprios passos, tinha o rio

com margens engolidas por tabocas,
feito mais de abandono que de estrada
e muito mais de estrada que de rio

onde em cacimba e lodo se assentava
água salobre rasa. Salitroso
era o também caminho da cacimba

e mais: o salitroso era deserto.
A moça ali perdia-se, afundava-se
enchendo o vasilhame, aventurava

por longo capinzal, cantarolando:
desfibrava os cabelos, a rodilha
e seus vestidos, presos nos tapumes

velando vales, curvas e ravinas
(a rosa de seu ventre, sóis no busto)
libertas nesse banho vesperal.

Moldava-se em sabão, estremecida,
cada vez que dos ombros escorrendo
o frio d'água era carícia antiga.

Secava-se no vento, recolhia
só noite e essências, mansa carregando-as
na morna geografia de seu corpo.

Depois, voltava lentamente os rastos
em deriva à cacimba, se encontrava
nas águas: infinita, liquefeita.

Então era a moça regressava
tendo nos olhos cânticos e aromas
apreendidos no entardecer rural.

[in O Arado, 1959]

Quando a espera é um ritual de lua e sombra

[Alexandre Bonafim]

 

V
 

Quando a noite flutua sobre os sonhos,
de cada latejar dos meus pulsos
nasce a sede de uma gaivota
a buscar o silêncio e os crepúsculos.

[in Arqueologia dos Acasos, 2010]

PLANTIO

[Mário Chamie]

01/04/33 - 03/07/11

Cava,
então descansa.
Enxada; fio de corte corre o braço
de cima
e marca: mês, mês de sonda.
Cova.

Joga,
então não pensa.
Semente; grão de poda larga a palma
de lado
e seca; rês, rês de malha.
Cava.

Calca
e não relembra.
Demência; mão de louco planta o vau
de perto
e talha: três, três de paus.
Cova.

Molha
e não dispensa.
Adubo; pó de esterco mancha o rego
de longo
e forma: nó, nó de resmo.
Joga.

Troca,
então condena.
Contrato; quê de paga perde o ganho
de hora
e troça: mais, mais de ano.
Calca.

Cova:
e não se espanta.
Plantio; fé e safra sofre o homem
de morte
e morre: rês, rés de fome
cava.

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[in Lavra Lavra, 1962]  

Mulher e Pássaro

[Dora Ferreira da Silva]




Linha invisível
liga-me àquela andorinha:
tato percorrendo
um trajeto
de comunhão. O pássaro
debate-se em meu peito.
Ou coração? A andorinha
se esvai na tarde. Leva consigo
o que não sei de mim.




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